Pomada de uso tópico

Sunday night

2012-02-10T12:02:00.000-08:00

Make use of the things around you.
This light rain
Outside the window, for one.
This cigarette between my fingers,
These feet on the couch.
The faint sound of rock-and-roll,
The red Ferrari in my head.
The woman bumping
Drunkenly around in the kitchen...
Put it all in,
Make use.

Raymond Carver

2011-05-05T09:36:00.000-07:00

''Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable''

José Agustín Goytisolo

Menos mal

2010-12-31T02:00:00.000-08:00

La noche derramándose en una clave de sol y sombra, de sal y limón. Sus labios se consumían con la última calada. Álvaro pensaba que su piso tenía demasiados metros cuadrados para acoger una vida tan miserable como la suya; Pensaba que en su casa rebosaba el café porque aún no se había acostumbrado a comprar cantidades para una sola persona y, sobre todo, no podía dejar de pensar en Mireya, en su pijama de flores, en la melena despeinada que ocultaba su rostro desmaquillado. A él le gustaba más así. Mireya no era especialmente guapa y se maquillaba muchísimo, tanto que, a veces, le recordaba a un drag queen. Pero tenía una belleza misteriosa, silenciosa, decía él, que bien podía residir en los lóbulos de sus orejas, en alguno de sus rizos o bien en las carcajadas estridentes que él siempre silenciaba con miles de besos matutinos. En el bar sonaba Wish you were here. ¡Joder con la puta música! Es verdad que manipula nuestro estado de ánimo– murmuró Álvaro. Introdujo la lengua en el vaso de chupito y apuró los restos de tequila. Después, se dirigió hacia el baño. En el camino su cuerpo constantemente chocaba con los demás, como si fuera una de las bolas de los péndulos de Newton que tanto destacan en las oficinas. La de hostias que le habrá dado la vida y sin embargo se molesta especialmente con los codazos y pisotones que recibe por parte de desconocidos. Al llegar, se precipitó sobre el retrete y estuvo vomitando durante quince minutos. Empezaba a sentirse realmente mal, ahora la música taladraba su cráneo y le pitaban los oídos. We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, running over the same old ground. What have we found?— repetía para sí. Salió del bar tambaleándose, no sin antes haberse empapado de vodka al tropezar con una mujer que intentaba ligar con el barman.

¡Me cago en la hostia! Ahora me pagas otra copa– dijo indignadísima la mujer, que llevaba un vestido corto, rojo brillante. La muy ridícula parecía envuelta en papel de regalo, un regalo listo para ofrecerse a cualquiera.

Fuera hacía un frío cortante. Álvaro divisó a lo lejos un bulto que se acercaba hacia él a gran velocidad, y volvió a vomitar.

–Eres un gilipollas, llevo dos semanas buscándote pero cuando te da por desaparecer es imposible seguirte el rastro. Menos mal que ya te tengo calado.

The same old fears. Wish you were here.

2010-12-15T06:54:00.000-08:00

''Non scholae, sed vitae discimus''

La bestia

2010-10-30T05:40:00.000-07:00

Cada vez me sorprenden más las personas cercanas a mi generación. El otro día en clase estrenamos el apartado de literatura y todo el mundo se llevó las manos a la cabeza, resoplando y quejándose. Y lo peor llegó después, cuando la profesora mandó a un alumno leer el poema que venía en la introducción. El chaval lo leyó poniendo especial énfasis en las palabras que rimaban, como si se tratase de una de esas poesías que nos hacen aprender en primaria para empezar a trabajar la memoria, contribuyendo a cargárselo. Únicamente aumentó un poco el interés el día que empezamos la unidad del Mordernismo, por aquello de que uno de los rasgos de la poesía modernista es el erotismo, pero claro, nada más leer el poema de introducción, nuevamente se tiraron de los pelos porque resultó no ser lo que ellos pensaban.
Es un gravísimo error que la gente asocie la poesía al sentimentalismo bobalicón, al patetismo y al amor. Como lo demuestra, por ejemplo, la gran cantidad de libros con el título ‘’99 poemas de amor’’ que ponen a la venta los grandes almacenes el día de San Valentín. Cuando en realidad la poesía es una bestia salvaje capaz de devorarnos las entrañas y el alma. Es un gemido de dolor. Los poemas hay que gritarlos a pleno pulmón, para concienciar al mundo de la fuerza de los sentimientos y de la cruda realidad, ya que muchos describen las miles de injusticias y asesinatos que se cometieron en épocas pasadas. Además, por ello, la poesía también es un documento histórico. Y los poetas son guerreros que lucharon contra su época e intentaron cambiarla. Se idolatra a una cantante Pop que se viste con carne, pero no se admira a un poeta. Yo, por mi parte, quiero dar las gracias a todos los que crearon la expresión máxima de la belleza, que tenían sentimientos turbulentos que supieron expresar, a aquellos que perviven en sus versos por describir la dolorosa realidad, a todos esos guerreros, gracias.

EL HERIDO

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Miguel Hernández

Fragmento de El lobo estepario

2010-08-19T15:39:00.000-07:00

Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués.

Hermann Hesse

Incognostible

2010-07-25T12:45:00.001-07:00

Este está siendo un mes raro, y no lo digo por el tiempo ni porque la ciudad se vacíe en verano sino porque parece que todo está escrito. Los días transcurren y nada se descarrila, se trata del mismo sinsentido de siempre ¡Ya podría romperse el eje de la tierra o desplomarse el cielo! No puedo huir de esa tela que ha tejido la rutina.
Mi pensamiento es un mejunje de palabras intraducibles, unas baquetas que me golpean el cráneo constantemente. He recurrido a la gente, a los libros, a la filosofía…era cualquiera y ya no soy nadie, no me conozco. Sólo tenía confianza conmigo misma y ahora soy una aspirina efervescente que se ahoga en un vaso de agua. Los libros que normalmente leo, a pesar de estar escritos por genios y ser tan importantes para mí como el oxígeno, me dejan insatisfecha ¿Por qué no puedo ser la protagonista de aquellas historias realistas, ni fundirme en ese estilo impecable, ni entregar mi cuerpo, como una hoja seca, a esas eternas páginas? Por último la filosofía… la filosofía juega con mi inteligencia, la estimula, pero mediante ella no consigo descifrarme y así es como me encuentro sola en un laberinto, en mi laberinto, en mi bola de cristal, en mi cruz. Sólo hayo consuelo en un folio en blanco. Demasiado tiempo libre…quizás agosto sea más llevadero.

Wish you were here

2010-06-28T15:32:00.000-07:00

So, so you think you can tell
heaven from hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field
from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?
Did they get you to trade
your heros for ghosts?
Hot ashes from trees?
Hot air from a cool breeze?
Cold comfort for change?
did you exchange
a walk on part in the war
for a lead role in a cage?
How i wish, how i wish you were here.
We're just two lost souls
swimming in a fish bowl,
year after year,
running over the same old ground.
What have we found?
the same old fears.
Wish you were here.

Cuentagotas

2010-04-22T06:04:00.000-07:00

La de los días de lluvia, la tarde enfermiza que me recuerda a ti. Las gotas torpes, tropezaban con tu nariz y acababan desmayándose en tus mejillas. Las envidio, ellas pudieron acariciarte con más ternura que yo, además estarían durmiendo en tu abrigo cuando subiste al tren. Desde que empecé a evocarte han pasado 20 minutos, en la soledad el tiempo está como empaquetado. Mamá llamó ayer, deberías hablar con ella, aunque el teléfono te parezca un invento muy frío, su voz es cálida. Tu ausencia no es buena compañera de piso. Ha escampado y es de noche.

2010-04-04T14:03:00.000-07:00

''Ámame cuando menos lo merezca porque es cuando más lo necesito'' (proverbio chino)

El virus del dolor

2010-03-11T06:07:00.000-08:00

Sobre sus huesos caía un leve peso de quince años que, sin embargo, era capaz de inmovilizarla y asfixiarla. Desde que comenzó a entenderse con la razón y mantuvo diversos debates con ella, cierta nostalgia se había aferrado a sus entrañas. Y sobre todo en los días lluviosos la martirizaba. No era impermeable al llanto frío y rencoroso de las nubes de invierno, no era inmune a las burlas del viento. En ese músculo que utiliza un compás binario, guiado siempre por manecillas insistentes, carroña para los buitres del tiempo, estaba incubando un virus que quería tomar el control de los latidos de su compleja máquina vital.
Los síntomas de esta enfermedad se le manifestaban también en las interminables noches de insomnio en las que anhelaba un beso de la mejor poesía romántica. Además presentaba un déficit de amor y se automedicaba con soledad.
Cualquier doctor le hubiera recetado la integración social y unas cápsulas de besos insípidos con las que posiblemente se hubiera atragantado. Todos ellos le parecían unos incompetentes. Aborrecía acudir al médico y cuando lo hacía, acababa insultando a aquellos sujetos con bata que lo único bueno que hacen es premiar a los niños que se han portado bien en la consulta con un palito de madera como el de los polos, pero sin polo, que los críos se meten en la boca gustosamente.
La quinceañera concebía la cura a su enfermedad como la transformación del peso de sus años en helio que ascendería al cielo ocupando el espacio de un globo, mientras su cuerpo sería la goma del globo pinchado por algún ave en su ascenso al cielo. Sería por esta goma por la que llorarían los asistentes a su funeral que finalmente serían contagiados por el espíritu enfermo de la difunta.

Carencia

2010-01-10T13:16:00.000-08:00

Por ti
Siempre omnisciente
Que sólo existes en algún lugar remoto de mi mente
Utilizo los filos de la metáfora
Con los que me desangro hasta enmendar lo que siento
Y a veces, me veo a mí misma como polvora.
Pasarán los años, y tú tan necesaria, tan deseada dama
Tantísimas veces añorada
Seguirás callada entre la maleza de la frustración
¡Hoy que me haces tanta falta, Inspiración!

La Bella Durmiente

2009-12-18T07:25:00.000-08:00

“Coma” es una forma cortés de mandato que invita a nutrir estómagos con recursos y sin hambre.

“Coma” es el suspiro de las palabras.

“Coma” es un momento crítico propio del destino, donde los sentidos duermen pero el corazón respira, que puede anteceder a un punto y aparte o por el contrario, dar paso a un punto y final.

La mañana era espléndida: parecía que el sol le había alquilado la luz a la luna para aumentar su potencial. La brisa, a pesar de ser suave, era capaz de revolucionar los cabellos y los vestidos de las transeúntes y el piar de los pájaros era mucho más sonoro que el motor de los vehículos. Resulta paradójico que a través de una ventana todo pueda volverse opaco. En la habitación 427 del hospital Provincial el ambiente era completamente distinto: lo que más luz emitía era un viejo encefalograma con su impertinente tempo binario y sólo corría el aire que se colaba por debajo de la puerta.

Los años habían pasado con la misma rapidez con la que un libro es hojeado por un lector distraído. Habían transcurrido treinta desde que entró en coma y los médicos habían perdido toda esperanza. Su caso salió por televisión y los periodistas la apodaron con cierta ironía, pero muy poca gracia La Bella Durmiente. Pero a Olvido no la iba a despertar ningún beso de un príncipe idealizado, sino su propio destino. Entonces sucedió, Olvido despertó. Lo primero que vio fue una mosca revoloteando sobre su nariz. Notaba un extraño vacío en el estómago, pero no tenía hambre. Abrió y cerró las manos para despejarse, hizo un leve giro de muñecas y se las miró. Eso fue lo primero que le reveló el paso del tiempo, en su propia carne habían aparecido arrugas por las que se había esfumado su juventud: ahora era una anciana de sesenta años.

La noticia de que Olvido había salido del coma causó un gran revuelo, pero cuando la enfermera le preguntó si quería que avisara a alguien, ella contestó que no, simplemente porque no tenía a nadie y porque quería gozar de la soledad a la que había estado acostumbrada desde siempre. Había vivido de la prostitución desde muy joven, pero no era una puta, sólo era una persona rota que conjugaba con su cuerpo, con sus manos, con la yema de sus dedos y con su boca, pero nunca con su alma, ese verbo tan placentero y tan gastado por muchas personas que tan siquiera aman.

Cuando salió del hospital ya era tarde, pero le dio tiempo a comprar en el kiosco de enfrente de su casa unos donuts para endulzar aquella amarga tarde.
En cuanto llegó, abrió las ventanas para ventilar la casa. Había anochecido. El silencio resulta más agresivo en el susurro de la noche. Insaciables damas aladas de ojos saltones son seducidas por la intensa luz que a los transeúntes solitarios proporcionan las farolas. En realidad, buscan lo que todo ser humano: arder, ya que no existe cuerpo que les brinde ese placer. Se agravan los ladridos de perro, que se confunden prácticamente al unísono con el turno nocturno de un basurero. La luz artificial de algún cuarto donde duerme el amor y entre sábanas despierta el deseo, permanece encendida. Salvo este matiz, la noche está prácticamente limpia. Por supuesto las catástrofes mundanas permanecen, pero se hacen sordas a oídos de durmientes ordinarios. La excusa es el descanso de cuerpo y mente, pero el mundo duerme para no desvelar la certeza de su propia soledad.

Después, Olvido pensó en tomar una ducha, pero le horrorizó lo que vio al entrar en el cuarto de baño: un cuerpo muy ajeno al que ella conocía había sido arrugado por el paso del tiempo como un boceto es despreciado por un dibujante frustrado, sus pechos se habían deslizado como dos gotas de agua y su pelo había adquirido el color de la luna. Pero no era bonito en absoluto. Observó como su reflejo se estremecía y gimoteaba, después se le nublaron los ojos de lágrimas y sentía que le faltaba el aire, pero cuando quiso abrir el grifo para beber un poco de agua y calmarse, ya estaba inconsciente sobre el frío suelo. Dos horas más tarde cuando su vecino llamó a la ambulancia, ya estaba muerta.

La vida es un espejismo. Aquellos que desmenuzan el tiempo día a día nunca serán conscientes de esta realidad por lo que jamás se les humedecerán los ojos.
El tiempo no sólo enferma nuestro cuerpo sino que también pudre nuestro espíritu, se lleva nuestros sentimientos, nuestros anhelos y nuestras ilusiones. Todos seremos espectadores de lo que se esfuma ante nosotros excepto si desmenuzados cada día, cada hora, cada minuto y cada segundo como el eterno mar desmenuza castillos de arena.

Chocolate Valor

2009-10-07T10:19:00.000-07:00

Parpadeas al ritmo de la alarma de tu móvil, maldices y te levantas. El reloj de la cocina marca las siete y media. Te quitas las legañas mientras abres el armario en busca de los cereales que tanto detestas. En lugar de eso encuentras una tableta de chocolate, partes un pedazo y en seguida te identificas con la pequeña avellana rota que se independiza del chocolate, esa que queda siempre dentro del envoltorio y que nadie de tu familia come. Tú eres así.
A los depresivos les deben de joder las avellanas en el chocolate. A mí en cambio, me encantan, hacen distinto lo común.

Adieu

2009-09-07T06:52:00.000-07:00

Tras el cristal se disolvía la realidad aislándolo del mundo (bueno, en eso el alcohol también tenía algo que ver). Muy ajenos a él, los días iban envejeciendo.
La escenografía estaba compuesta por una televisión siempre encendida, que reclamaba su atención desinteresada y ocupaba la mayor parte de su campo visual, y por un viejo sofá que soportaba el peso de sus oxidados huesos que conforme al paso del tiempo había grabado la silueta del anciano en sus entrañas.
Y el telón se cierra sin rencor alguno, sin dañar. No hay muestras de gratidud sonoras porque ningún ser humano ha visto la obra. Y sólo se escucha eso: silencio.

"Je pense, donc je suis"

2009-07-23T02:38:00.000-07:00

Mi cordura está extenuada de tanto pensar, la voz interior se está quedando afónica.
Nostalgias que se confunden con recuerdos de añorar y olvidar proliferan mi ser.
Los sucesos delirantes se repiten una y otra vez. Son rumiados, analizados de forma pasiva hasta que me vence el sueño. Sólo se ausentan cuando realizo dos de las tres funciones vitales. A veces, incluso, me gustaría darlos sepultura pero son demasiado abstractos. Para trartarlos intento darles forma con un lápiz, sobre una hoja de papel cuadriculado, hasta que se deforman en letras y éstas a su vez en palabras que dibujan una idea. Y por un momento dejan de atormentarme.
Siempre he pensado que mi cerebro ejerce una labor con los pensamietnos similar a la del sistema inmunitario. Puede que pensar llegue a obsesionar, pero para mí ya es como respirar: sólo dejaré de hacerlo cuando muera.

Se vende

2009-07-05T14:13:00.000-07:00

Zona custodiada por '' Tío Pepe'', abundante venta de oro ambulante, manos inocentes violan zambombas y magullan panderetas. Atascos precipitados protagonizados por conductores desesperados delatan la ciudad de Madrid con su característico frenesí.
A unos 30 metros de la calzada, pisando moqueta y bajo un techo víctima de ciertas humedades, se encuentra una pareja de ambos sexos que a penas alcanzan los 20 años mal cumplidos. Parecen dispuestos a comprar. En el rostro del muchacho se dibuja una sonrisa, que incluso deja al descubierto sus muelas, y busca una mirada cómplice. Ella, en cambio, permanece indiferente. El silencio se condensó con la interrupción del joven:

--Es perfecto: céntrico y no demasiado caro. Está rodeado de tiendas y podremos abastecer todas nuestras necesidades sin problemas. Además hay un montón de teatros cerca...

--¿Cómo puedes decir que es perfecto con la cantidad de pisos que hay en venta en Madrid y habiendo visitado solamente dos? No sé, no me convence...--replicó ella.

--Pero si además tiene ascensor, cosa que les faltaba a los otros dos. Yo soy un tío de oportunidades, veo algo que me gusta ¿lo quiero? pues lo consigo, así de sencillo--dijo con desmesurada chulería.

--Sólo piensas en ti mismo. Quieres vivir de la manera más fácil posible pero dejando a un lado la felicidad, cumplir con tus obligaciones correctamente y sin cansarte demasiado. Ojalá conectar contigo fuera tan fácil como pulsar el botón del ascensor y elevar nuestros sentimientos hasta donde alcanza a comprender la razón, o algo mejor: dejarlos ascender hasta que sonase la alarma y llegara un camión de bomberos--agregó la muchacha con soltura.

--¡Oh vamos! No me saltes con estas ahora, eres experta en desviar conversaciones y llevarlas al terreno donde crees que tienes el control porque estás convencida de que eres la que más siente. Yo te planteo un tema serio, como el de comprar un piso, y tú me vienes con esto. Por favor...

--Realmente el problema está en que no tienes seguridad en ti mismo, tienes que tenerlo todo calculado porque de lo contrario temes que nuestra relación se vaya a la mierda.
Crees que comprando este piso nuestro amor echará raices entre sus paredes, pero lo único que haces es enjaularlo y permitirle crecer en una única dirección guiada por la rutina y por la necesidad de tener a alguien a tu lado en las noches frías de invierno.
Este amor ingenuo e inocente acabará pudriéndose al tomar contacto con el oxígeno que respira la cordura y del que prefiere desintoxicarse la locura--dijo con mucha seguridad.

El joven se dejó caer suavemente, hasta la moqueta impoluta, como la pluma olvidada en el océano Atlántico por un ave migratoria. Él ahora era un mar de dudas.
Ella salió de un portazo, tratando de apaciguarse entre escalón y escalón, ya que prefería no tomar el ascensor. Tenía la sensación de que vomitaría el corazón por la boca y escupiría un ''Te quiero'' repentino, pero no lo hizo. Llamó a un taxi. Y el jaleo propio de la ciudad de Madrid, con sus cientos de historias diferentes y sus miles de problemas distintos, redujo la importancia de un llanto desconsolado.

Ángela y Carolina Álvarez Marcos.

La culpa fue de una mujer

2009-06-28T16:07:00.000-07:00

Tu recuerdo se fosiliza en mis sesos.
Ahora mismo de calcio carecen mis huesos, tú me matas el hambre, me haces sugerencias en imperativo, evocas monosílabos. El sexo que ambos practicábamos ya no es colectivo: pulí bien tu concha, y sin embargo, la obsesión que por ti tengo es inversamente proporcional a la atención que me prestas- dijo enfurecido.
Palpitaba sin aliento a la sombra del verano, y el triste marinero se intoxicó por la mar salada.

Descripción poco descriptiva.

2009-06-06T12:24:00.000-07:00

Soy un polímero gomoso a 5 céntimos de sabor insípido, masticado y moldeado por la dentadura de la vida. Soy un dato más con el que hallar la densidad de la población salmantina. En definitiva, soy una insignificante coma dentro de una novela de misterio.

Súplica

2009-05-31T09:43:00.001-07:00

Que no se pare el tiempo
que no se desole el alma
que la luna no compadezca
que falten las palabras
que el goce deshaga
la monotonía de mi cama.

Una de tantas

2009-04-30T05:45:00.000-07:00

Las manecillas, agónicas, daban paso a las 12 nocturnas. Tu teléfono no paraba de sonar mientras tus mentiras pedían otra copa en la barra de aquel bar.
Entonces, todas mis esperanzas se desmenuzaron como un diente de león amenazado por el viento y la confianza que había puesto en ti, se prefijó.
De sobra sabes que el perdón es partidario de la demostración.

Deseos recién molidos

2009-04-17T12:56:00.000-07:00

Para él un café solo y para mi un cortado.
Sorbimos tragos de insomnio, endulzamos nuestra excusa para vernos, y la removimos con una cucharilla con el fin de entretenernos.
Degustamos las migas, que se hallaban esparcidas por la mesa, gentileza de algún cliente con el estómago satisfecho.
No hubo palabra que rompiese aquel silencio hasta que pidió la cuenta y trató de hacerse el caballero. Intento fallido porque no llevaba sombrero.
Yo pagué los 2,60 euros, nos despedimos forzando una sonrisa...
Y nos quedamos con las ganas.

Cuando no estás

2009-04-08T15:02:00.000-07:00

La casa respiraba, sosegada, su ausencia.

Las prendas de vestir habían muerto ahogadas en la lavadora, teñidas por un tono magenta que había sido echado en falta por una larga falda cómplice de asesinato, que, sintiéndose culpable, se suicidó.

Los cadáveres de cigarros se habían acumulado en diversos ceniceros, y sus almas vagaban por los pasillos y las habitaciones.

El ordenador descansaba de su labor.

Y los únicos seres vivos que habitaban esa soledad desordenada habían perdido los pétalos debido a la manía que tenía una niña enamorada, de jugar con el azar.

Manías de la uva

2009-04-04T15:18:00.000-07:00

Su latido cardíaco era tan cambiante e inestable como el estado anímico de un bebé,
su mente se había hecho presa de la obsesión y el deseo carnal (algo inmaduro por su parte).
Carente de sentimientos, a rebosar de obviedad. Prefería culpar a la edad.
Siempre vivió en anonimato, solo fue un vino tinto, solo fue un vino más.

Miserias humanas

2009-02-19T13:31:00.000-08:00

Tras haber mantenido relaciones sexuales con aquel chico, se había convertido en una obligación para ella buscar un vestido de novia, lo que por un lado era una ardua tarea ya que ninguno podría simbolizar su luto. Después de haberse pateado toda la ciudad desde las doce del mediodía hasta las siete de la tarde (incluidas paradas para comer y merendar) encontró un posible vestido. El maniquí lo llevaba con orgullo, sus senos indefinidos podían verse, y al contrario de lo que la gente imagina, tenía pezones.Y entonces pensó que en este mundo nada ni nadie está exento de humillación.

El poder de las manos

2009-01-16T15:32:00.000-08:00

¿Quién le iba a decir a Eva que con su mano pecaría?¿Quién le iba a decir a Ludwig van Beethoven que con su mano crearía la Novena Sinfonía? ¿Quién le iba a decir a Juan Ramón Jiménez que con su mano daría vida a Platero? ¿Quién le iba a decir a Pablo Picasso que con su mano representaría, con cierta extravagancia, la crueldad del bombardeo de Guernica? ¿Quién le iba a decir a Jimi Henrix que gracias a sus manos llegaría a ser un virtuoso de la guitarra convirtiéndose en una leyenda del Rock?

Desde que se viene al mundo, las manos ejercen un papel muy importante: gracias a manos ajenas se producen, en cierto modo, los nacimientos y durante el parto, ya, algunos se muerden las uñas a causa de los nervios que les provoca el no saber en qué estado se encuentran madre e hijo. A medida que el niño crece, depende de una mano para hacer prácticamente todo y según que mano utilice será diestro o zurdo, en el caso que nos ocupa, zurdo.

A edad temprana, los padres le proponen a su hijo que elija el instrumento que más le llame la atención para aprender a tocarlo en un conservatorio de música, pero el niño tiene uso de razón y prefiere aprender a bailar flamenco, dar palmas y, por supuesto, tocar la guitarra española y el cajón flamenco, pero aprenderlo en la calle, con unos gitanos, y no en un aburrido conservatorio ¡Olé! Sus padres escandalizados, deciden apuntarse a un taller de Origami porque les ayuda a evadirse de las preocupaciones que les genera su hijo.

Un 24 de Junio, día de San Juan, ‘’el niño’’, que ya es un joven de diecisiete años, se enamora de una joven telefonista, de uñas perfectamente limadas en las que además tiene hecha la manicura francesa, manos de porcelana, vamos, un “bellezón”. Ambos mantienen una relación de varios meses que fracasa cuando la telefonista conoce a un obrero, de uñas ennegrecidas y manos descuidadas en general, debido a su trabajo en la construcción de un famoso centro comercial.

Nuestro particular protagonista, llevado por los celos y el odio, en una tórrida tarde de verano, se cita con el obrero para hablarle sobre el amor que siente por la telefonista, un amor ya impotente, encuentro que terminó en una discusión muy fuerte que acabó con la vida del obrero debido a un puñetazo propinado por el joven desequilibrado.
¿Quién le iba a decir que a causa de la posición que adoptó su mano, llena de rabia, dolor e impotencia, en un mal día, en un mal momento, iba a acabar con la vida de un ser humano?

Sobre la mesa pegajosa

2009-01-10T16:03:00.000-08:00

Y ahí estás tú: tímida, ausente, cabizbaja, con la mirada perdida y la risa boba. Siempre te viste a ti misma como una ''loba'' que algún día ganaría un Goya.
Siempre incapaz de mirar directamente a los ojos, no vaya a ser que la pupílas de algún extraño te quemen, por eso no sueles salir por la noche.
A causa de tu timidez te refugias en ti misma, retuerces tu pulsera, a veces incluso la muerdes, y asientes con la cabeza para que tus interlocutores crean que estás prestando atención a una conversación que te es indiferente. Algunos (los más corteses) te preguntan ''¿qué tal?'' solo por educación, ya que no les importa ni lo más mínimo tu estado.
Eres como ese gorrión asustadizo que inspecciona muy bien el terreno antes de picotear, de degustar, un pequeño trozo de pan.
Y estás enamorada.

Beneficio.

2008-09-13T14:55:00.000-07:00

Son muy pocos los que alcanzan la felicidad, pero muchos los que llegan al orgasmo.